Por: Rafael Pineda
¿Quién mató a Narcisazo?
¿Quién dio la orden?
¿Quién apuntó la pistola?
¿Quién apretó el gatillo?
¿Nadie sabe quién mató a Narcisazo?
Nadie sabe
ningún juez
ningún fiscal sabe
quién mató al hijo del cortador de caña
Estoy triste
la radio está apagada
la televisión habla de las estrellas
de aquellas que brillan en el paraíso de papel
de los ladrones de gallinas
de los ochocientos millones de Alex Rodríguez
de la fiesta de fuegos artificiales
y de las cervezas que nos bebimos en el bar
de los cansancios del presidente
de los tres millones de euros
que el hijo del Príncipe gastó en una sola noche
Pero de Narcisazo
de ese que atrapaba en el aire el vuelo de las palomas
de ese que se quejaba en verso
de aquel que sujetaba relámpagos de amor
de aquel hijo de una madre costurera
de aquel que suspiraba con aire fuerte
nada se sabe
no se dice nada
Apagué la televisión
encendí la radio
y solo habla del ojo indefinido
del destino pequeño
del vuelo del águila
del murmullo de la correspondencia sin sentido
Pero de ese pintor de equilibrios
de ese cultor de palabras
de ese niño con la piel en la flor
de aquel que aprendió a llorar
cuando el pueblo estaba cantando
de ese poeta desaparecido en los noventa
una noche oscura
muy oscura
cuando un vampiro sediento
regresaba a la lúgubre catacumba
poco antes del amanecer
nadie dice nada
la televisión no dice nada
y la radio
la radio ya está apagada
